el cerdo dice

A Susana Villaran

2010-10-26T23:21:00.000-07:00

Te debia el voto desde el 2006, estimada Susana, te lo debia y lo pague con gusto hace 23 dias, lo pague aun a pesar de lo que me dijeron mis papas y abuela, a pesar de mi hermana inscrita en el PPC.
He seguido mi instinto y me he dejado llevar por la conciencia. Te toca ahora, Susana, darme la razon, demostrarme que no me equivoque que por primera vez no nos hemos equivocado.
No vote por ti por que eres la tia regia, no vote por ti por tu pagina de facebook (aunque te tengo agregada hace mucho), vote por ti por que ya estaba cansado de embaucarme cada eleccion para evitar el mal mayor y terminar con el mal menor, que no por eso deja de ser un mal, en el poder; votaba por ti desde que me entere de que eras candidata, antes incluso de 3%.
Me trataron de decir mil veces lo que era la violencia de la izquierda, como si no lo supiera, soy miraflorino, creci harto de los bombasos, saliamos del colegio por amenazas de sendero asi que se de que se trata la violencia de la mas estupida izquierda, claro que lo se; pero tambien conosco la violencia de la dercha, se lo que es terminar pintado por un "pinochito" en el centro, se lo que es ahogarse con bombas lacrimogenas que se disparan directo al cuerpo, conosco las dos caras de la violencia; te toca ahora presentarle a mi generacion la cara conciliadora y progresista de la izquierda, de la izquierda en la que creo (unque me digan, nos digan caviares).
Esto resulta, Susana, en que al saldar yo i deuda contigo y mi conciencia has quedado en deuda tu conmigo y con millones de otros como yo, no nos defraudes.

Libre (monologo para una actriz q jamas encontre)

2010-08-16T04:20:00.000-07:00

LIBRE

MONÓLOGO

Todas las historias en Lima empiezan o terminan en una tarde de agosto que se muere en la garúa, el problema es que yo odio las tardes, más aun las de agosto y peor si garúa, las odio casi tanto como al último chico que me dejó, clásico rebelde del tipo rocanrolero, casaca de cuero, guitarra y jeans rotos… “puta flaquita, no eres tu soy yo” me dijo el idiota antes de irse, no entiendo porque mienten cuando te dejan, es tan fácil decir: “no te quiero, no te quise y no te querré”… aunque pensándolo bien, la excusa esta mejor, lo otro suena a canción, si él lo hubiese dicho, me habría dicho “eso suena a canción, lo he escuchado antes”, entonces habría agarrado su guitarra y empezado a tocar siempre hacia eso, a mí me desesperaba, luego no se acordaba ni para qué empezó la frase y ni siquiera se percataba de que yo estaba allí, en realidad creo que nunca se dio cuenta y cuando realmente lo hizo decidió cortarme, allí fue que me dije “Basta, eso es todo, no más”, me cosí unas alas y a volar, a ser libre; pero no duraron mucho, se me rompieron al llegar a Madrid, creo que mi mochila pesaba mucho.

Madrid no es muy distinta a Lima, básicamente todas las ciudades del mundo son lo mismo, un café, un par de bares, tres teatros, cuatro iglesias, y mil quinientos corazones rotos; de estos mil siempre son de mujer, los corazones de mujer son distintos a los corazones de hombre, estos son pequeños y opacos y por lo general se parten en dos mitades exactas que son fáciles de volver a juntar, los corazones de mujer son más grandes y brillosos, son de un rosado suave y cuando se parten explotan en mil pedazos… eso es otra canción, hijo de puta, tú y tu guitarra, te tenía en mi mochila, por eso caí en Madrid, esta ciudad y toda España y en general Europa tienen un fuerte olor a mochilero parecido al olor de Barranco… yo lo sé porque yo vivía en Barranco en casa de mis padres…

¿Por qué dicen que los hijos se parecen a sus padres? Esa es una carga que yo no quiero, ¿Por qué tendría yo que ser como ellos? Como mi madre por ejemplo, ella es de las que todo el mundo dice que es la madre perfecta, la que juega con todos los niños, la que decora el cuarto de sus hijos, la que es presidenta de los padres de familia en el colegio, la mamá que además de todo es bonita, juvenil y buena onda, de las que se hacen amiga de tus amigos, más bien de las que se roba a tus amigos, ese es un proceso lento y bien planificado, al principio solo los saluda, luego se aprende sus nombres, después conversa con ellos un par de minutos al teléfono antes de pasártelos, cuando te das cuentas tus amigos la llaman por su nombre y prefieren contarle a ella sus problemas que a ti y así como así te quedaste sin amigos, lo mismo pasa con tu espacio, tu manera de hablar, ni siquiera puedes revelarte contra ella porque ella te da la razón en todo y te apoya en tu causa, con una madre así es inútil cumplir 16 y luego está mi padre, ejecutivo de gustos refinados, adicto al trabajo y a la música clásica, callado, serio, ausente, fumador de pipa y bebedor de Irish Coffee, viéndolo bien, es la caricatura limeña de un ejecutivo gringo con gustos afrancesados, para ser 100% honesta siempre sospeché que eso era un personaje creado durante años con mucho esfuerzo… “para dar el ejemplo” como si lo necesitara, ¡salgan de mi mochila de una vez, no me interesa tenerlos allí, salgan de una maldita vez…! se los he pedido mil veces, pero no quieren salir, no entienden que pesan mucho y que no puedo volar con tanta carga.

Desde que llegué a Europa me tengo que mover a pie, gracias a Dios la distancia entre cafés, teatros e iglesias es corta, ya he estado en los dos cafés y en una iglesia, de los cafés no hay mucho que decir, son todo lo que uno esperaría de un café en Europa, ni más ni menos, no hay sorpresas, la iglesia en cambio no era lo que esperaba, el sentimiento de culpa es más fuerte aquí, no es que haya más de que sentirse culpable, es sólo que se siente más fuerte, yo personalmente prefiero una culpa como la de María Magdalena que una como la de Judas, por eso prefiero las iglesias de Miraflores, muchas Magdalenas y pocos Judas, excepto claro en la de mi colegio, (saca la blusa de la mochila y se cambia) la culpa allí es más bien del tipo Iscariote, las monjas se encargaban de eso; las monjas católicas son frecuentemente confundidas con mujeres piadosas, pero ese es un error desde la raíz, las monjas no son mujeres, las mujeres tenemos todas un ritmo cardiaco característico, es como un la la la la la la (arrullo de bebé) y las monjas no, ellas simplemente no tienen corazón para poder tener más espacio en el pecho para la culpa por eso se lo golpean tanto, para sentir el ritmo cardiaco y repiten.. “por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa”, (in cresendo) se refieren a la falta de corazón, el tener culpa en vez de corazón trae consigo varias consecuencias, el rechazo al contacto físico por ejemplo a menos que sea con un sacerdote, claro, ellos también tienen la culpa en el pecho, entonces el contacto tiene visos de amor, de un amor culpable y todos los que alguna vez han amado saben que el amor tiene visos de culpa, así que la proporción es equivalentemente opuesta, por eso funciona, yo he visto de eso mucho en mi colegio, por eso lo sé.

Mi colegio era una mezcla de muchas cosas, un universo femenino que no tiene que ver con la imagen que se tiene sobre eso, es mas bien como la imagen que se tiene de un concurso de belleza, de set de grabación de una novela, para decirlo simple… Imaginan a un grupo de modelos de pasarela, otro tanto de actrices principiantes y un pequeño grupo de niñas tratando de interpretar “La casa de Doña Bernarda Alba”, eso era mi colegio, una creación colectiva de Lorca, en donde nadie escogió su papel y en donde la mayoría de actuaciones eran mediocres, pero esa es otra historia.

(Se saca el uniforme y queda desnuda, se sienta en posición fetal y las luces se apagan prendiendo solo una luz perpendicular directamente a ella)

De pequeña le tenía miedo a muchas cosas, insectos, a la oscuridad a los niños con retardo, a las alturas y a estar a solas, de todos, eses es el que aún me persigue, nacer, crecer, y multiplicarse y luego morir, ¿no es ese el plan? Allí nadie dijo “soledad” en ningún momento alguien dijo: “crecer y marchitarse, ¿Y de que mierda me sirve este cuerpo si estoy sola?, ¿Para qué tener pechos si están secos?, ¿Para qué tener el vientre vacío?

(Saca un oso de peluche de la mochila)

Una vez estuve con un chico tierno, que me abrazaba cada vez que tenia frío y me besaba las heridas, viví con él en una casita de muñecas cada vez que me quedaba dormida y pensé que ya no iba a estar sola... un día cuando estaba en la casita de muñecas, los pechos se me habían llenado de leche y el vientre me rebotaba, y corrí a contarle a mi chico tierno… pero él ya no quería abrazarme y mis heridas le daban asco, y mi cuerpo se seguía hinchando y seguía huyendo, desde lejos lo vi besar a una chica que no jugaba en casitas de muñecas, yo lloraba mucho y me golpeaba el vientre “¿Y dónde están tus sueños princesa? (lipsinc con un video que se proyecta en el escenario e incluso sobre ella, un chico con una chica que es la que le habla a ella con actitud burlona), ¿Por qué tus alas no vuelan? ¿Por qué no puedes ir a Berlín a dejar tu rosa en donde estuvo el muro?, ¿Por qué no caíste en nada?, ¿por qué sigues llorando?, ¿de qué huyes?”

(Mete el oso de nuevo en la mochila, se va vistiendo)

¿De qué huyes? Me he hecho esa pregunta mil veces y hasta un par más pero aún no me puedo responder, simplemente me paro y ando, pero sin respuesta alguna y sigo con mis alas rotas a cuestas por las calles de Madrid, en Madrid igual que en Lima, la soledad está en todas partes, es tan parecida una ciudad a la otra que si despertara un madrileño en Lima, saldría de su departamento a la oficina y vería el mismo café, la misma iglesia y el mismo teatro en el camino, chocaría con la misma gente y sentiría la misma soledad, sobre todo en una tarde de Agosto, ¿Mencioné que odio Agosto?, también odio los besos cortos, los abrazos débiles, los lugares con demasiada gente, hombres que aparentan más edad de la que tienen y las noches, odio las noches, no soporto la oscuridad del cielo, ni la idea de que en algún lugar alguien esta viendo el mismo cielo y disfrutando de la luna o de las estrellas y diciendo frases cursis, a mi nadie me dijo frases cursis en las noches limeñas, quizás no las merecía o talvez no las quise escuchar, ya empecé a divagar, siempre me pasa no puedo hablar de un solo tema, podría hablar de mi infancia y al segundo siguiente sobre la vida y la muerte y el hambre en África, ¿ven?... ya me fui del tema ah sí, la soledad no está en Lima, ni en Madrid, y tampoco estará en Berlín, la soledad no es ningún lugar, está donde estés, no hay salida tienes que cargar con ella, aunque te pese en la mochila, aunque tengas que agitar las alas un poco más fuerte, al final siempre puedes llegar a Berlín antes de morir, encontrar a David Bowie debajo de un ángel en plena lluvia (ríe) esa idea la saqué de un libro hace tiempo, hay momentos en que necesitas un tatuaje y un libro en donde los personajes sufran más que tú, sólo entonces puedes poner un pie fuera de la cama, antes de eso la angustia es demasiada para soportarla, además es justo en esos días en que el mundo esta en tu contra, y todas las canciones están hechas para hacerte sentir peor o a lo mucho cuentan tal cual tu historia, además las noches se vuelven bastante más largas que los días que ya son de por sí insoportables, tan insoportables como las taladrantes ganas de tener un arma cargada, o una navaja y no tener las agallas para usarlas o como la frustración de haber tenido las pastillas en la boca y no haberlas tragado, la gente que jamás tuvo que intentarlo cree que los suicidas son cobardes, sí claro, como si fuera tan fácil dispararte una bala en la sien, cada segundo con el dedo en el gatillo se siente como un año y quieres disparar pero no puedes, quieres que sea rápido, pero no tienes la fuerza para apretar el puto gatillo, y la frustración se hace más y más grande con cada intento y te odias cada vez más, pero no puedes hacerte daño, quien diga que los suicidas son cobardes no tienen ni puta idea de lo que dicen, querer matarte y no poder es peor que la misma muerta, es como vivir torturada o constantemente amenazada de muerte y no puedes escapar porque el asesino eres tu misma y no sabes en que momento te atreverás a tragarte las pastillas o será otra falsa alarma y justo cuando ruegas por alguien que te mate aparecerá un chico nuevo, siempre es el mismo tipo, sensible, atento, comprensivo y con ganas de escucharte con la única intención de ser tu amigo y tu salvador, siempre lleno de frases de libros de autoayuda y con cara de niño bueno, pero basta que confíes en él un poco y le abras tu mundo para que saque ventaja y ZAZ! Cuando te das cuenta tu amigo que sólo te quería escuchar y ayudarte se ha convertido en tu nuevo novio, al principio como siempre, tienes miedo, pero él te da confianza y te dejas llevar de nuevo y estás en su sala, y poco a poco te despegas del piso y estas en su sofá, y le empiezas a creer lo que te diga y estás en el corredor y le das todo tu tiempo y estás es su cuarto y olvidas a tus amigos y estás de pie y ya no te importan tanto tus miedos y te sientas y lo amas y estás en su cama, después se para y te deja sola y esperas que regrese pero los que regresan son tus miedos, ¿Me amará como yo a él?, te preguntas, tratas de calmarte, los segundos son horas otra vez, sólo está en el baño te dices para tranquilizarte, no estás sola y la angustia de nuevo y las emociones vuelven a ser balazos, y él vuelve y no dice nada, se echa, te da la espalda y se duerme, tú claro, no dices nada tampoco, pero cuando él duerme tú lloras y el arma vuelve a tu mano y los minutos pasan lento, y otra vez el sabor de las pastillas en la boca, contrólate… esto siempre pasa, es normal, y otra vez el sudor frío en las manos, mejor irse…

(Toma un collar de la mesa de noche, se pone unos aretes y el gancho se lo va a poner pero mejor lo deja, sale del espacio y se sienta en primer plano, de la mochila saca un teléfono de los antiguos y cada vez se desespera más)

¿Por qué no llama? (cada vez más tensa, revisa las conexiones del teléfono, el teléfono suena y no es para ella)

Alo!!!, no, no está

¿Por qué no llamas? ¿No soy buena para ti? ¿Por qué no llamas? ¿Por qué no llaman los chicos del barrio?

Cuando tenía 12 andaba con otros chicos que también tenían 12, el mundo era tan grande como hasta donde las bicicletas nos dejaban ir, y esas 5 o 6 manzanas eran nuestro mundo, nuestra tienda, nuestro parque, nuestro mundo, la casa de todos eran una extensión de la casa propia, éramos una familia, los papás de esos chicos eran tíos y tías para todos, la vida era más relajada entonces; conocía los códigos, tenía mi lugar, la tierna del grupo, estaba el payaso, la madura, el sabio, la popular, la niña pobre, el lorna, yo era la tierna y todo estaba bien, el teléfono sonaba cuando tenía que sonar, pero un día me sacaron de allí, dijeron que era culpa del gobierno, que no había plata, me dijeron que el otro sitio me iba a gustar, que no estaba tan lejos; a los 12, lejos es un concepto distinto al concepto que se tiene de “lejos” a los 40, lejos es a donde no puedes ir en bicicleta, lejos es cualquier lugar lejos del barrio, y allí me llevaron, no conocía a nadie, no había tienda ni parque ni tíos ni tías, mis códigos no servían, cuando dejé el barrio los otros chicos me despidieron, llorando y firmaron todos mi “slam”, me dijeron que llamarían siempre, “siempre” a los 12 significa 3 meses, después de eso el teléfono se quedo callado y yo al lado de él.

¿Por qué no llamas?!!! No seas como mi padre, él se largaba de viaje y prometía llamar por mi cumpleaños y mientras el mago sacaba conejos del sombrero yo esperaba que el maldito teléfono suene, mis primos se reían hasta retorcerse con los payasos en el jardín y yo en el cuarto esperando la llamada rodeada de regalos sin abrir, y llegó mi abuela para llevarme a la sala “hijita te están esperando para cantarte” – no quiero ir mamama mi papito va a llamar ahorita, puta madre!, salí, con el inalámbrico en la mano, me cantaron , soplé, regresé al cuarto, volví a salir a despedir a los compañeritos del colegio y a los primos, entregando sorpresitas con una mano y con el teléfono en la otra y no timbraba, regresé a mi cuarto, tiré los regalos y me senté en la cama a esperar que el puto teléfono de snoopy prendiera la nariz, horas esperando… al día siguiente, temprano, mi mamá hablaba por el teléfono, me emocioné, por fin llamó, levanté el teléfono “qué mierda eres, cómo te pudiste haber olvidado, te esperó todo el día no se despegó del teléfono y tu incapaz de llamar qué te cuesta Juan Pablo, es tu hija…” (en off) Colgué el teléfono despacio para que no se dieran cuenta, aún después de eso, seguí esperando sus llamadas cada vez que se iba, por mi santo, por mi graduación, pero igual que ese día el teléfono no sonaba, igual que ahora, llama mierda!!! ¿Qué excusa vas a usar? ¿Qué excusa usarían los de la entrevista si les pidiera una explicación? Esperé 3 horas para entrar a una oficina para que me entrevisten, la chica que me llamó me veía por sobre el hombro, adentro, un escritorio grande y un tipo sentado en un sillón de cuero “su currículum por favor” y lo leen con desinterés, levantan una ceja, te miran, te examinan, jamás sabes que gesto es bueno y cual malo, y las mil y un preguntas… ¿Cómo contestas? Quieres parecer amable o profesional o seria, pero no tan seria, también soy divertida, activa, pero seria, o sea profesional, soy una joven proactiva con ganas de crecer en esta gran empresa, no es eso muy fabricado, deja de verme las piernas, soy una joven talentosa y puedo trabajar bajo presión, ya, ya esta… ¿Mis intenciones salariales? Bueno… lo que sea, no, mejor súper alto para negociar, no eso es muy arrogante, mejor bajo, no, eso es poca autoestima, que diablos quieren que conteste, deja de verme el escote!!! El salario depende de ustedes no? Carajo! Respondí bien? Deja de mirarme así! “Bueno señorita tenemos su número, nos comunicaremos con usted” y pasan meses y nada y el maldito te almorzó con la mirada por nada y el problema no fueron tus respuestas, fue el largo de tu falda, porque la tipa que te hizo pasar la tenía mucho más corta y a ella si la llamaron verdad? Así que cual es tu excusa? Por qué no llamas, hay alguien más? Es eso? Por qué no llamas, o sólo querías tirar, es eso no? Una noche y fue? Por eso no llamas? Suena puta madre, suena, suena, suena, SUENA!

(más y más tensa, rompe la música y empieza una coreografía por ratos cadente y lenta pero con golpes violentos, muchos violines y saca de la mochila unas vendas y juega con ellas y empieza a vendarse, cae y se sienta)

BLACK OUT

Respira, sólo respira y despierta, respira, solo respira y ponte las alas otra vez; respira, sólo respira y Madrid ya no pesa tanto como Lima; respira, sólo respira, ve a buscar Berlín, siente que tu mochila ya no pesa tanto siente que lo que queda viajará contigo siempre y a todas partes; respira, sólo respira y perdónate, respira, sólo respira y sé feliz un poco, y poco a poco respira, sólo respira, la muerte aún está lejos; respira, sólo respira y vuela.

(Todo el texto anterior es en tinieblas.)

………………………..

(Iluminación completa estándar)

Y así llegué a Berlín, esa idea la saqué de un libro, si se los dije no? Es un libro triste que leo cuando me deprimo es bueno, muy bueno, pero triste, es sobre un chico al que le rompen el corazón, como a mí y quiere ir a Berlín y encontrarse con Bowie y Lou Reed, pero cuando finalmente lo logra ya esta muerto, por eso quiero dejar una rosa en el muro, por él, es un libro triste (saca el libro de la mochila) Más liviana…

BLACK OUT

Aparece ella con las alas puestas en tres cuartos con iluminación directa

BLACK OUT

Tubo de luz sobre una rosa blanca que es lo único en el escenario

FIN

maki's pics_0001.wmv

2010-05-27T03:47:00.000-07:00

el cerdo dice: Hola Macarena

2010-02-01T00:20:00.000-08:00

el cerdo dice: Hola Macarena

Hola Macarena

2010-01-31T23:44:00.000-08:00

Desde q llegaste, Macarena, duermo aun menos pero ya no me jode, me gusta eso de llegar y encontrarte despierta y q te levantes justo cuando me voy al restaurante, aunque he de confesar, criaturita, q me asusta el hecho de tener una insomne mas adquiriendo mis vampirescos horarios desde tan chiquita, aunque supongo q hay algo de genetica en eso, lo inevitable es inevitable.

Me he dado cuenta q buscas el sonido cuando escuchas alguna cancion de los beatles, de silvio rodriguez o de cat steavens, es justo advertirte entonces, Macarena, q cuando llegues al colegio nadie va a saber quienes son esos señores ni de q cantan, pero luego, a los 16, te vas a encontrar con muchos q acaban de descubrir esa musica y q te miran como una guru de rock, tambien te advierto q es muy posibles q entrando a la adolecensia empiece tu periplo para ser una rock star, yo aun no lo lo loge pero lo seguire intentando, ojala q si te pasa lo mismo no te tardes tanto.

Muchos me han dicho q contigo voy a pagar todas las mataperradas q hice de chico, tu mama me explico q la manera de pagarla es viendote traer a uno (ojala solo uno) igualito a mi, pues bien, Macarena, solo te ruego q lo traigas cuando ya este madurito, a esa edad ya no somos tan peligrosos y hasta somos un buen ejemplo de a ratos.

tambien es muy probable, hijita, casi seguro diria q en la adolescencia se te de por tratar de cambiar el mundo, por protestar contra todo lo q te parece injusto y desir lo q te parese, bueno, preparate para sufrir la abalancha de profesores idiotas q se te vendra encima, dependieno del gobierno q te toque en esa epoca te tocara caminar, largo, por l centro para dejar oir tu voz junto a muchos como tu, cuidate mucho si haces eso, para mi fue jodido, lo sera mas para ti, tu mama no te va a dejar ir asi q dile q vas a otra parte pero siempre dejale dicho a alguien de confianza en donde etaras de verdad, ojala no te toque eso, pero al fin y al caboe, Macarena, aunque falles en tu intento por cambiar las cosas, siempre te quedara la satisfaccion de haber tratado y las canciones de los q trataron antes que tu (y que yo) q podras escuchar con mas conciencia q los demas.

Aun que a los 6 te paresca un super heroe lamento decirte q a los 14 me dejaras de ver asi, es problable q tu nuevo super heroe sea un surferito o un chiquito con pinta de malo, sea como sea, recuerda q cuando te rompan el corazon (te va a pasar varias veces, es normal y te hace creser) tu papi, aunque haya perdido sus super poderes aun sabe como abrazar y besar y apapachar en caso de emergencia.

Antes de q pase todo eso vas a empezar a hablar y espero q luego de mama y leche digas papa para q se me caiga la baba a montones, luego vas a caminar y te vas a empezar a dar cuenta de las cosas q pasan a tu alrededor, para ese entonces habras comprendido q puedes hacer conmigo lo q se te antoje y cuando se te antoge, solo te ruego q no abuses por que sino te convertiras en una niña engreida y yo no tendre comodarme cuenat por que estare ocupado engriendote, luego vas a ir al nido y luego al colegio, te prometo q peleare hasta el ultimo por encontrar el colegio menos tradicional y por ende menos aburrido, tambien te prometo no hacerte problemas por como vas en el cole (para eso esta mama), cuando menos ena vez pretendo llegar a tu colegio de sorpresa y sacarte de clases para escaparnos a hacer algo mas paja los dos solos pero a cambio te pido q no me pidas q te explique matematicas por los terribles efectos q eso cauraria en tu educacion.

Desde q llegaste, Macarena te he tratado de escribir algo y por fin lo logre, a ver si con esto, algun dia en el futuro, te das cuenta de q tus papas no son tan normales (afortunadamente) y q si estas un poco safada es de herencia o crianza.

Es menester decirte, hijita, q desde q naciste eres igualita a mi asi q deberias tener en cuenta cuidar mucho la papada y los cachetes por que crecen rapido y no pedir prestados zapatos en la adolecencia por que tus pies (igual q los mios) tendran el poder de alterar para siempre la morfologia del calzado.

Por ultimo, Macarena, tendrias q saber q desde q llegaste he descubierto una dimension de mi q no conosia, q ri mas pero q sobre todo, ama mas de lo q jamas penso q era posibles amar.

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2009-11-04T21:11:00.000-08:00

It's not the planet

that i know for sure,

it's not the country,

it's not the city

even thougt i love it here,

it's not this naigborhood, not the apartment,

it's not my parents nor my grand parent's house,

it's not even my old naigborhood.

It's she,

she's home

Te necesito

2007-09-27T21:39:00.000-07:00

Te necesito para caminar
De la mano por lima
Para ver la luna llena,
Te necesito para hacerme viejo
Para escribir mas de tres versos enamorados,
Te necesito para nombrarte en mis borracheras
Para seguir creyendo en hadas,
Para llorar y sonreír,
Te necesito para besarte,
Para abrazarte, para amarte
Te necesito para oír mi guitarra,
Para despertar a tu lado
Para volver a empezar cada día
Y terminar riendo de todo
Te necesito para que me veas desde la orilla,
Para seguir vivo
Te necesito para ser,
Te necesito cada día y cada noche,
Y cada hora,
Y cada minuto, cada segundo
Y cada vida

Breve poema teatral

2007-09-27T21:29:00.000-07:00

Las luces, el escenario,
Las butacas, el público,
Los aplausos, las risas,
Los diálogos, el principio,
El nudo, el desenlace,
El protagonista, el antagonista,
El director, el actor,
Ella y el sombrero,
(que ahora esta colgado de la pared),
Ese soy yo

El Patadas

2007-02-22T12:44:00.000-08:00

El Patadas

La propuesta

Se levantó de la silla, entró al baño, se parí frente al espejo y tomó unas tijeras , jaló su largo pelo negro con una mano y lo cortó al ras con la otra, se afeitó lo poco que le quedaba, tomó una navaja automática que estaba sobre el inodoro salió del departamento; su flaquísimo cuerpo vestido de negro y sus ojeras llamaban la atención de la gente mientras caminaba por el medio de la vereda con la mirada hacia delante y chocando con todo el mundo sin detenerse nunca, jugaba con la navaja dentro del bolsillo del saco de cuero, su respiración podía oírse muy claro al pasar por su lado, era como un rebuzne; llegó a un edificio viejo (casi todos los edificios son viejos en el Bronx) subió las escaleras de dos en dos hasta llegar al piso tres y avanzó por el oscuro corredor, nunca miraba a los lados, llegó hasta la tercera puerta de la derecha y la abrió de un puntapié, avanzó hasta la habitación del desordenado departamento neoyorquino, sobre la cama estaba una mujer latina.
- ¿Qué coño quieres aquí? – le dijo la latina
- Vente conmigo al Sur
- ¿Al Sur? ¿De qué hablas?
- Me están siguiendo
- ¿Quién?
- Eso no me interesa, ¿Te vas conmigo o no?
- ¿Pero a dónde?
- No sé, Perú, Bolivia, Chile a donde sea, pero lejos de aquí

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La Latina

Rita salió a correr como todas las mañanas entre indigentes y señoras gordas y gritonas, recorrió las descoloridas y parcas calles del Bronx pasó en frente de la barbería de los negros, el restaurante de los italianos y del tipo raro que siempre la sigue con la mirada; siempre sentado en las escaleras de un viejo edificio neoyorquino; solo que esta vez no la miró – qué raro – dijo la preciosa chica latina mientras seguía corriendo con su largo pelo negro amarrado en una cola simple y con una chaqueta deportiva amarrada en la cintura para esconder su enorme y latino trasero

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El Patadas

Es un tipo flaco y pálido, usa el pelo largo y siempre viste de negro, se ve como un gringo pero haba como latino, todos los días por la mañana se sienta en las escaleras del edificio donde vive para ver pasar a una latina que sale a correr, luego se sube a su departamento, que es el tercero de la derecha en el tercer piso entra a la única habitación del departamento, que siempre está vacía y oscura, con la ventana que da al callejón tapiada con madera y con un fuerte olor a marihuana, saca del ropero un viejo saco de golpear que luego cuelga en el medio del departamento, donde solo hay un sofá sucio y manchado y empieza a patear como neurítico, siempre se peleó a patadas desde chiquillo, por eso le dicen así: “El Patadas”

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La Fiesta

Eran como las siete de la noche de un día extraño, el chico raro del edificio no la había mirado al pasar, sacó un diminuto vestido rojo del ropero, se maquilló y se puso enormes aretes dorados metió en su cartera una identificación falsa y salió del departamento, bajó dos pisos, entró al departamento grande del primer piso, allí siempre hay fiestas, con mucha cerveza y con música de negros pero hay que ser mayor para entrar, todos allí saben que la identificación de Rita es falsa pero igual la dejan pasar, entró y se mezcló rápidamente entre el grupo de negros, subió el volumen de la música casi al máximo y empezó a bailar en el centro del lugar, se movía en espasmos latigueantes como si estuviera teniendo un orgasmo en la pista de baile maloliente departamento, de pronto la figura del chico raro que justo ese día no volteó a mirarla salió de la nada, la tomó del brazo y la empezó a jalar afuera del lugar.
- Suéltame, ¿Qué te pasa?
- No me gusta que bailes así, pareces una puta
- Ni siquiera te conozco, loco de mierda, suéltame – logró soltar su brazo de la mano del tipo de pelo negro
- Si me conoces, soy El Patadas, me miras siempre cuando pasas corriendo frente a mi edificio
- ¿Yo? Tú eres el que me queda mirando con cara de pervertid
- Y te gusta, te apuesto que hoy te has sentido extraña todo el día porque no te miré
- Me das asco

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Monólogo de él

Tengo una novela deprimente en la cabecera de mi cama que leo cada vez que estoy feliz para que se me pase, tengo un saco de golpear en el ropero que agarro a patadas para no matarme y tengo una chica que no sabe que es mía, voy todos las noches al callejón de junto donde se reúnen unos chicos que se creen rudos para pelear, allí me paga para que le rompa el cerebro a uno y otro gringuito con ganas de golpear a alguien, no es que a mí me guste romper cerebros es solo a lo que me dedico, algunos roban y otros le venden drogas a los chicos que salen de la escuela, yo rompo cerebros, es menos inmoral.

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Cara a cara

Rita llegó a su departamento pasadas las tres de la mañana, estuvo dando vueltas e la cama durante horas hasta que se quedó dormida boquiabierta con el brazo colgado de la orilla de la cama, se despertó a las siete como siempre, luego de una noche de alcohol, se lavó la cara, tomó el primer pantalón que encontró, un polo sucio, se hizo una cola en el pelo y salió del departamento directo al edificio del tipo raro que se atrevió a gritarle en la fiesta de negros, él estaba allí sentado cigarro en mano, como si no hubiese pasado nada, ella se le acercó furiosa
- ¿Quién coño te crees que eres para tratarme así anoche?
- Me dicen Patadas
- No me interesa si te dicen Dios, no te conozco y no tengo ningún afán de hacerlo, si te vas a quedar en esa escalera viéndome pasar por el resto de tu vida OK, tus desviaciones son cosa tuya, no me importa que me mires, pero seguirme a esa fiesta y tratarme como si tuviera que darte explicaciones en frente de todos, eso sí no te lo permito.
- No te he pedido permiso
- ¿Qué clase de idiota eres?
- ¿Qué clase de idiota eres tú? No te das cuenta que me necesitas tanto como yo a ti, cómo te sentiste ayer que no te miré ah? Niega que fue raro, niega que te sentiste traicionada, tú no corres para verte bien, corres para que yo te vea
- No tienes idea de lo que dices
- Yo solo te ofrezco casa, comida e independencia, vive conmigo, duerme conmigo, no me importa lo que hagas fuera del departamento mientras dentro seas mía. Solo te pido las noches, hasta el amanecer, luego de eso y fuera eres libre, nadie te va a ofrecer algo mejor.
- Ni siquiera te conozco
- Soy el tipo que te ve todas las mañanas, me dicen El Patadas y rompo cabezas para ganarme la vida, no tengo nada en la vida que pueda arruinar porque ya todo esta arruinado, igual que tú, ¿Qué más necesitas saber?
- Tu nombre
- Ya te dije, me dicen Patadas
- No tu apodo, tu nombre
- Conténtate con eso
- ¿Por qué me propones esto?
- No tengo nada que perder y tú tampoco, solo basta un sí
- ¿Y tú que me ofreces?
- Nada, solo basta un sí
- Sí.

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Monólogo de ella

Vivo con un tipo raro hace ya dos meses y ahora prefiero estar con él a que me hagan daño, ya no uso mi vestido rojo y ya no bailo como puta en las fiestas de los negros, de él se que rompe cráneos y que no tiene amigos y eso es todo lo que pretendo saber, ya no salgo a correr porque ya no hace falta. Vivo en la tercera puerta de la derecha en el tercer piso de un edificio de New York y eso es todo lo que importa por ahora, hasta que me harte.

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La Partida

- Ya no quiero que pelees
- ¿Estás loca? Pelear es lo único que se hacer
- Tengo miedo de que te pase algo peleando
- Nunca ha pasado y no va a pasar, además tú no haces nada y alguien tiene que poner el dinero
- Yo no hago nada porque tú no me dejas
- Carajo, eres una niña y no hay nada que puedas hacer
- ¿Y qué diablos haces viviendo con una niña, o más bien que hago yo viviendo con un salvaje que solo sabe patear?
- Si no te gusta, lárgate
- Yo ya no me voy de aquí, dejé todo antes de venir, porque tú me lo pediste, así que porqué no te vas tú.
- OK, dame las llaves de tu departamento
- Las perdí
- No importa, igual me voy

Tomó unas cuantas prendas, su saco de golpear, una navaja y la novela de su cabecera y se fue, al departamento de Rita, abrió la puerta con la navaja y tiró sus cosas en la entrada.

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La Pelea

El Italiano llegó esa noche al callejón acompañado de tres tipos de saco y un gordo lleno de oro con un chico a su lado, el bigotón se le acercó al Patadas que estaba de cuclillas, le señaló al chico que estaba con el gordo y le dijo – Ese es el protegido del Don, es su primera pelea y el gordo no quiere que pierda entiendes – El Patadas no dijo nada, se pararon frente a frente, se pusieron en guardia y el chico italiano le agarró a golpes contra la cara del Patadas, golpeó su estómago, sus costillas y todo lo que tuvo a su alcance, el Patadas casi no se defendía, y claro el Don es el Don, será un gordo de mierda pero es el jefe de los italianos que no son pocos en N.Y., el chico siguió golpeando y del bolsillo de su pantalón sacó una navaja automática, trató de cortarle la cara al Patadas pero éste lo esquivó, lo tumbó al suelo y le machacó el cerebro, todos se quedaron helados, incluyéndolo, reaccionó con un balazo que le pasó cerca, empezó a correr sin detenerse entrando y saliendo de los callejones y calles oscuras hasta que finalmente los perdió, llegó al departamento de Rita y se desplomó en una silla, se quedó pensando un momento, se levantó de la silla, entró al baño y se paró frente al espejo y tomó unas tijeras, jaló su largo pelo negro tomó una navaja automática que estaba sobre el inodoro y salió del departamento, su flaquísimo cuerpo vestido de negro y sus ojeras llamaban la atención de la gente mientras caminaba por el medio de la vereda con la mirada fija hacia delante y chocando con todo el mundo, jugaba con la navaja dentro del bolsillo del sacón de cuero, su respiración podía oírse muy claro al pasar a su lado, era como un rebuzne, llegó a un edificio viejo (casi todos los edificios son viejos en el Bronx) subió las escaleras de dos en dos hasta llegar al piso tres, avanzó por el oscuro pasillo, nunca miraba a los lados, llegó a la tercera puerta de la derecha y la abrió de un puntapié, avanzó hasta la habitación del desordenado departamento neoyorquino, sobre la cama estaba una mujer latina
- ¿Qué coño quieres aquí? – le dijo la latina
- Vente conmigo al Sur
- ¿Al Sur? ¿De qué hablas?
- Me están siguiendo
- ¿Quién?
- Eso no me interesa, ¿Te vas conmigo o no?
- ¿Pero a dónde?
- No sé, Perú, Bolivia, Chile a donde sea, pero lejos de aquí
- ¿Por qué? ¿Qué pasa? ¿Quién te sigue?
- Solo tienes que saber que me siguen OK, solo necesito un sí, solo un sí y nos vamos
- No Patadas, esta vez no, ahora si tengo algo que perder
- Yo te di algo que perder
- No importa como pero lo tengo
- Yo lo único que puedo perder eres tú
- Lo siento pero no puedo decir que sí
- OK, solo recuerda que ya nadie te va a ver cuando salgas a correr – se oyeron pasos en el corredor, el Patadas se escabulló por la ventana, bajó por las escaleras para incendios y se perdió en las calles de N.Y., los mafiosos llegaron al departamento y lo revolvieron aún más pero no encontraron al Patadas, Rita se quedó allí un mes más y recibió una carta del Patadas enviada desde Brasil, seguía partiendo cerebros en Bahía y no le iba tan mal, le mandó una foto y una postal y fue lo único que supo de él, luego dejó el departamento y se mudó a Brooklin donde todo era misma mierda pero con otra gente.

cornica desde macondo

2006-11-04T05:39:00.000-08:00

despues de 4 años trabajando para nlc el artasgo llego por fin a niveles algidos asi q me fui, el problema era entonces buscar un nuevo trabajo, hice las llamadas, mande los mails, deje los CVs y finalmente la llamda llego, me querian entrevistar en LANGROW (algo parecido a lo de nlc, enseñan ingles basados en su propi metodo) , pase la entrevista pase el entrenamiento y me propusieron trabajar para ellos fuera de lima en minas, 600 dolares sistema 2 x 1 (si estas fuera de lima 14 dias descansas 7 , si estas fuera 20 descansas 10 y asi ) , bueno pues mi papa estubo en minas un buen tiempo no? ademas un viaje a un sitio q no conoses con todo pagado y en el peru profundo , porque no? , la primera vez me mandaron a SELENE por 14 dias de prueba , SELENE es un centro de exploracion q acaba de empezar su face de explotacion hace poco, vivi esos 14 dias en las alturas de ayacucho en a 2 horas y media de un pueblito del q no recuerdo el nombre ahora y al q se sube desde Nasca, nada mal, me quede en el mejor pabellon, tenia agua caliente, buena comida, calefaccion, nada mal.
Cuando volvi a Lima estaba bastante animado con el asunto, la siguiente subidda, segun los planes, era a otra mina del mismo grupo, ARES , an las pampas de AREQUIPA, iria por otros 14 dias, me volveria a quedar en el campamento minero y seria ya el profesor titular de la mina , lo q quiere decir q esa seria la mina a la q volveria siempre cada 14 dias, sabia q era bastante mas fria q SELENE y q estaba nevando , pero eso no me importaba mucho, finalmente hay calefaccion en todos los ambientes del campamento y yo no iba a estar en la planta sino en las oficinas asi q q importaba un poco de frio, finalmente te abrigas bien y ya , no hay gente viviendo en groenlanda acaso? , asi q mentalidad positiva , pero... siempre hay un pero cuando mis historias van bien, mellamaron de LANGROW, habia una posibilidad de no tener esa mina, el grupo de alumnos de ARES habian tenido ya varios cambios de profesor, ya no querian uno mas, asi q decidieron quedarse con el tipo q hacia las suplencias, y yo como quedo? , facil te vas a SAN MARCOS 20 dias x 10 en lima , SAN MARCOS? y q tal es esa mina?, la llamda de la duda, si alguien sabe como es ese campamento es mi papa, SAN MARCOS no la tengo registrada, si es una mina y no es mi cliente es muy pequeña y el campamento no sera muy bonito, ahora q yo recuerde SAN MARCOS es el pueblo por el q se entra a ANTAMINA, y si te mandan a antamina te doblaste, el campamento es mostro, tiene de todo. Habia q confirmar, era ANTAMINA, o era una mina minuscula? a ver la lista de LANGROW: SAN MARCOS (anta), asi figuraba en el rol, eso era todo lo q queria leer me iba al campamento de ANTAMINA con todas las comodidaes del mundo , gym, buuffete a diario, calefaccion , tele por satelite, etc, etc , etc, (aca biene otro pero), pero... cuando fui a recoger el material de trabajo a la oficina de mi jefa le comente lo emocionado q estaba por el viaje y los buenos comentarios q tenia sobre el campamento, ella se rio nunca es bueno cuando tu jefa se rie asi) , no te vas al campamento te vas al pueblo de SAN MARCOS q esta a tres horas de HUARAZ camino a CAVIN de HUANTAR, alli hay una oficina de ANTAMINA q es donde daras las clases, el cuarto de tu hotel esta pagado y te cubro 10 soles diarios de alimentacion.
Llegar a HUARAZ pan comido, viaje corto bus comodo, dormi todo el viaje, llegar a SAN MARCOS, eso es otra cosa. Llegue a la agencia de transportes q va de HUARAZ a SANMARCOS ( la unica q hace esa ruta) era una cobacha cerca al centro de HUARAZ, "un pasaje para SAN MARCOS porfavo" para cuando? "para hoy" no ya no hay, mierda, tenia q llegar a SAN MARCOS esa noche si o si , q tanta gente podria querer llegar al pueblo ese mismo dia?, pues bastante, a decir verdad era bastante la gente q queria llegar al pueblo de CHAVIN q es la parada anterior a la mia,CHAVIN es un pueblo con miras a ser ciudad por su cercania a las ruinas, eso lo a convertido en una prospera comunidad q vive, ya no de la agricultira, sino del turismo y del comercio q esto genera, por eso los domingos, dia q esba yo en HUARAZ, la gente va a la ciudad de compras o a distraerse un rato, gente mas q suficiente para llenar mi bus, renegue, insiste, ofresi mas plata y finalmente rogue, asi q me vendiron un pasaje q ya habin reservado pero no pagado, perfecto ya el pasaje esta, "puedo dejar mi equipaje de una vez?" (un faltaban como 3 horas y tanto para q el bus saliera) "si claro dejelas nomas joven" , me fui a recordar HUARAZ, ronde la plaza un rato, la recordaba mejor , camine por el mercado, revise ni correo en un ciber cafe, no una cabina, un ciber cafe, es distinto, y porfin ya era hora, a la agencia de vuelta , me sente en una banquita, espere 10 minutos y aborde, el bus era ya un buen prologo de lo q podria esperar, esatba saturado de gente, bultos y animales , las chicas del asiento de adelante, por ejemplo, tenian un gato en una caja, el lado un viejo con gallinas y al medio , parado, un tipo tenia en una caja gallinas y en el suelo habia dejado un saco q, literalmente, caminaba bajo mi asiento, y asi tres horas, pero finalmente a las 11 de la noche y fraccion llegue a SAN MARCOS, me baje en la entrada del pueblo, a la izquierda un puente sobre un rio y a la derecha una calle empinada q sube a la plaza de armas, "mi equipaje esta en la bodega" le digo al copiloto al bajar, "es un maletin grande verde, uno azul de mano y una guitarra" , "en donde lo has puesto?" - "yo? yo no lo puse, lo deje en EQUIPAJES horas antes de q el bus parta, lo deben haber puesto en la bodega, un maletin grande verde , uno azul de mano y una guitarra"- "tu no lo has puesto?" - "no, lo deje en EQUIPAJES antes de salir" , las risas rompieron el silencio de sementerio del pueblo , "no pues joven, esto no es LIMA, si usted no lo ha puesto no esta, aqui no hay nada, llame a la agencia, q se lo manden mañana" me dijo el tipo entre carcajadas, q mas puede uno pedir, no tenia ropa, ni libros, ni nada de nada, solo mi billtera y el nombre del hotel en la cabeza, hasta las instrucciones de como llegar estaban en el maletin de mano, bueno, camine a la plaza y como para q el drama no sea tragedia unos chicos conversando en una esquina al los q les pregunte por mi hotel, no era lejos, par de cuadras, como todo en este pueblo, mas de 3 cuadras es lejos.
Llegue, me instale en un cuarto de no mas de 3 x 3 metros con tele (solo se ven el 5, el 4 de a ratos y el 9 mal), dvd y baño, la dueña del hotel es una señora bajita y de cara redonda q es el mejor comentario q puede tener el alojamento, es que la amabilidad de esa señora roza lo maternal, tanto asi q la segunda o tercera noche me quede sin cena por llegar tarde (8:00 pm) al restaurant, pregunte si ella me podia vender galletas o algo asi pero no tenia nada en stock, "tienes hambre?" me pregunto, "algo", la verdad es q me estaba autodigiriendo, "que quieres papitas?"- "si, solo algo para picar, sabe donde puedo comprar?"- "yo te preparo pues"- perfecto seño, cuanto es?" - no, yo te preparo, yo te llevo a tu cuarto, te invito", al rato me llevo un plato de papas fitas con tallarines rojos y carne, lo maximo.
A siguiente dia vi el pueblo, es un pueblo q el año pasado resivio 48 millones de soles de canon minero y 60 millones de dolres de colaboracion de la mina, con eso este pueblo podra ser el prgreso hecho pueblo, sinembargo, no tiene canaletas en las pistas, asi q en epocas de lluvias como ahora las calles se convierten en rios, las pistas no estan asfaltadas, no hay turismo, el colegio recien tiene los años completos, aunque mesclados, el hospital no tiene mas q una vieja ambulancia y no tiene equipos, solo atiende emergencias y eso en la semana, sabado y domingo solo hay una enfermera, las señales de tele son piratas, la comisaia tiene una sola camioneta q en quince dias he visto fuera de la entrada una sola vez y la catedral recien la estan construyendo, logicamente no hay cines ni supermercados claro, es mas nisiquiera hay un mercado, pero eso si le exigen a la mina q les construyan una cancha de fulbito, no con lo del canon ni la colaboracion minera , eso es apare y se usara para los proyectos del pueblo, claro eso si el pueblo hubiese presentado proyecto alguno, y es que el año pasado las autoridades de SAN MARCOS se la pasaron discutiendo quien deveria responsabilisarse por el dinero para presentar algun proyecto luego, pero el luego no llego jamas, lo q llego fue la campaña eelctoral nacional primero y la distrital ahora, y el canon? , y los 60 millones de dolares de colaboracion? facil, ahora son parte de las promesas electorales, al fin y al cabo , SAN MARCOS podra esta incomunicado del mundo pero sigue siendo PERU no?, asi q con esa plata se promete construir una nueva plaza de armas, terminar la catedral, hacer un estadio, riego por gtoteo en todos los caserios, asfaltado de pistas, vacunacion de los perros cllejeros lozas deportivas una concha austica y bla bla bla.
No es mi entencion jusgar a esta gente con ojo citadino y peor, capitalino, pero francamente despues de q botaron al anterior profesor a pedradas del pueblo por creer q era algo asi como el tunche en perosona y q le habial robado la grasa del cuerpo a unos chicos para venderla y de todo lo q ya les conte, realmente creo q SAN MARCOS y 4 cuadras a la redonda de la plaza son o se paresen demaciado a MACONDO, o no?

el cerdo ha dicho

2005-02-07T22:46:00.000-08:00

De vuelta en lima solo podía pensar en q explicación darle a mi casa editora, q además pagaba todas mis cuentas habaneras, como es q después de dos meses rodeado de todo ese aire de revolución y Yolanda solo tenia 3 poemas escuetos, y a decir verdad bastante mediocres, en fin era seguro q ese era el ultimo trabajo q hacia con ellos, pero si ese era el precio a pagar por haber descubierto a Romina, bien lo valía.
La primera noche en el departamento barranquino q hace las veces de mi estudio, departamento y lo q haga falta (perdonen el cliché) solo podía pensar en su cara, en su olor , su voz, su nombre, maldición ese nombre se me tatuó en la mente era como una marca de ganado en el cerebro, en fin después de una de esas noches , felizmente, siempre lega el amanecer, particularmente tarde aquel por lo q recuerdo; era hora de enfrentar a Gerardo, mi editor; ese si es un tipo fácil de describir es el 6temperamento de Paccino en cara cortada , el intelecto de un mosco visco, y el físico de brando en el padrino, pero es un buen tipo.
La oficina estaba vacía, me senté y espere, estuve ensayando un par de excusas un tanto trilladas hasta q finalmente se abrió la puerta metálica q separa la oficina del taller grafico y entro Gerardo con cara de no estar de buenas, un saludo parco, un apretón de manos paupérrimo, en fin aquí vamos.
-realmente espero q me arregles el día-voz aguardientosa, como siempre
-lo siento no traigo nada-en esos momentos es q te das cuenta del porque de la expresión “carne de gallina”
-como q nada 3 meses en la habana para nada, todos esos recibos para nada, q mierda crees q es esto huevón, un juego, esto es enserio huevón así q espero q estés bromeando.
-no, lo siento pero no es broma, por mas q trate no pude escribir nada
-carajo y tenias q esperar dos meses de gastos para decirlo, no lo podías haber dicho antes
-.lo siento pensé q de repente la ultima semana podía aparecer algo, tu sabes como somos los poetas.
-no me interesa un carajo toda es mierda. Tienes un mes para darme un libro de 50 poemas y mas te vale q sea lo mejor de tu carrera porque ya esta vendido a la casa de Madrid q edita a loriga y nos van a dar los derechos de su ultimo libro a cambio del tuyo , así q mas te vale no fallarme huevón o asumes tu las perdidas.-nunca sude tan frío, pensé q me iba a matar, los ojos se le pusieron rojos, le latía la vena del cuello, al menos tenia un mes, algo de me iba a ocurrir.
Otra noche mas y otra vez pensando en la mulata y como si no fuera ya bastante los malditos 50 poemas algo tenia q hacer, y de pronto la solución al problema, como un estornudo inevitable, llego a mi mente, alquile el departamento, vendí un par de cuadros, una cámara Cannon, y a la habana, eso es matar dos pájaros de un solo tiro.
Pise la habana un lunes con alguna brisa de desesperación, recorrí la hora q separaba mi cuarto del aeropuerto, una hora q se lleno de una mezcla de melancolía, emoción, angustia, ansiedad y al mismo tiempo una irrespirable paz, y la agonizante esperanza de encontrarla.

contunuara.......................

mi habana

2005-01-09T23:44:00.000-08:00

la Havana esta llena de dos cosas , el che guevara y mujeres, las dos paciones de mi vida.
cuando llegue a cuba lo unico q francamente queria hacer era sentarme en mi cuarto de pencion,respirar un poco del espiritu revolucionario q se respira por alla y escribir poemas sobre la revolucion , lle che y todas esas cosas de la q tanto oi cantar a silvio rodriguez, en mis planes nunca estubo ser esclavo de las caderas de esa mulata habanera, pero lo q pasa pasa, como resa la gatada frase de mi abuela, "todo pasa por algo" .
desde q conoci a la mulata , a tres dias de mi llegada a cuba, me olvide de los poemas , del che y de todo lo q no fuera y de todo aquello q no fuera moreno de pelo largo y ensortijado, tubiera ojos color de la miel y tiviera la cintura especialmente hecha para dejar ulo cualquier atisbo de resistencia a sus comandos.
ella llegaba cada mañana a las 8 y 45 si fallar siquiera un minuto cerraba la puerta y sin decir palabra se quitaba el delgado vestido q por lo general no cubria muchu de su cuerpo, nunca cambiaba la rutina , cerrar la puerta desvestirse sentarse en la cama y arrastrarme hacia ella con solo un movimiento de dedos, dios, hasta ahora no dejo de pensar un solo dia el la forma de besar de esa mulata y coomo pretendia bailar cuando lo haciamos , era demaciado; lo malo era al terminar, ella se sentaba en la esquina de la cama y lloraba, nunca hablaba, solo lloraba , sin pronunciar palabra, luego tomaba una hoja de mi cuaderno y escribia, podia hacer eso durante horas pero nunca usaba mas de una hoja, despues las guardaba en una caja
- no las leas- me decia - si las lees yo lo sabre y ya no vendre mas.
yo sabia q alli estaba la solucion a esa situacion q yo no habia buscado , leer una sola de esa hoja me libraba de ella y yo podria seguir escribiendo, pero de alguna forma yo queria q ella se quedara, luego se hechaba y dormia; como si tubiera un reloj incorporado se despertaba a las 4 y se ponia a conversar de literatura y de cine conmigo, le llegue a tener mucho respeto a sus opiniones y a sus comentarios, era como conversar con el mas ducho de mis profesores de la universidad pero sin ese aire señorial y aveces omisapiente de los ctedraticos.
pase tres meses siendo visitado por ella , eramos ella, yo, u de vez en cuando una botella de habana club, hasta q un dia, de lana , tal como empezo a venir a mi casa , dejo de hacerlo, me puse loco la, busque por toda la habana, pero nunca la encontre.
la ultima noche q estube en cuba decidi abrir la caja en donde ella guardaba los papes, ROMINA eso estaba escrito en todos los papeles, ROMINA, escrito de todas las formas , tamaños y distribuciones, por lo menos tenia un nombre q ponerle a la mulata , eso ya era algo, cerre la puerta del cuarto , entregue las llaves y me fuy al aeropuerto con dos poemas y tres meses de gastos en la habana.

continuara ...........

este es el primer cuento para q lo destrocen a su antojo

2005-01-06T01:31:00.000-08:00

17 de septiembre

No recuerdo el año, pero era 17 de septiembre, eso si lo recuerdo, casi tan bien como la canción que sonaba en el tocadiscos de su departamento, era una canción vieja, la letra decía algo así como “el amor es mas fuerte”. Ella tenia puesto un pantalón de cuero negro, teníamos dos botellas de tequila y varias cajetillas de cigarros, ella tenia la mirada perdida como casi todo el tiempo; puso su mano sobre la mía y nuestros dedos se entrelazaron, me miro a los ojos fijamente y me pregunto:-“¿Existe Dios?”-“Creo que si no lo sé”- le conteste, seguía mirándome fijo-“¿Te parezco bonita?”- me dijo-“Claro”- no había terminado de responderle y se abalanzo sobre mí besándome como loca, el pantalón de cuero hacia ruidos raros como chillidos cada vez que movía las piernas o meneaba las caderas, de pronto, y tan súbitamente como empezó, de un brinco se separo de mí -“Dime que crees en Dios”- me dijo con ojos desorbitados y voz entrecortada, yo me quede estupefacto no sabia que responder-“¿que pasa? dime que crees”-“¿bueno creo?-“no, dímelo de verdad”-“creo, si creo en Dios”- me sentía raro, supongo que incomodo por las preguntas, pero eso es algo que tampoco recuerdo muy bien.El departamento era muy pequeño y dejaba fácilmente que la canción de fondo se apoderara del lugar, habíamos empezado con el tequila y la canción seguía gritando la fuerza del amor, ella empezó a hablar y hablar, empezaba contándome de su infancia y terminaba discutiendo sobre la vida en Marte, mantenía unos monólogos irritablemente inacabables, encendía un cigarro tras otro hasta que inundo todo el departamento de humo. Todo el tiempo me miraba pero no mantenía los ojos quietos, los arrastraba por todo mi rostro, ya habíamos abierto la segunda botella y casi no quedaban cigarros, para cuando acabamos el tequila ambos estabamos en su cama ebrios y desnudos en medio de un concierto de gritos y gemidos tan espectacular que la canción del tocadiscos fue abrumada por el escándalo, luego de varias confesiones de amor al paso con voz jadeante terminamos exhaustos, uno al lado del otro, ella se recostó en mi pecho mientras se fumaba el ultimo cigarro, estaba callada y mirando al vacío, yo acariciaba su cabello como quien hace dormir a un niño, nos mantuvimos mudos durante toda una estrofa de la canción vieja que empezaba otra vez “pueden robarte el corazón, cagarte a tiros en morón...”, empezó a acariciar mi pecho y me pregunto -“¿Me amas?”-“Más que a nada”- le dije abrazándola, se paro de un salto y empezó a vestirse, se le notaba molesta, casi furiosa-“Eres un idiota, no se suponía que me amaras”- Me gritó – “¿Por qué carajo tenias que decir eso?”- Yo seguía sin entender nada, termino de vestirse y salió del cuarto, se desplomo en el piso del pasillo y rompió en llanto-“Hoy es 17 de septiembre”- Dijo llorando- “Hoy es 17 de septiembre”- de todas las cosas en ella que no entendía esa fue la que más me confundió-“Hoy es 17 de septiembre ¿ entiendes?, hoy voy a morir”- dijo mientras descubría su rostro enrojecido por el llanto, se levanto y se dirigió a un mueble lleno de cajones, abrió uno y saco un revolver plateado, lo puso en el piso y me volvió a preguntar si creía en Dios-“Ya te dije que si”- le respondí-“¿Y en que cree Dios?”- me pregunto, me quede mudo- ¿Ves?- Me dijo- Dios no cree en ti ni en mi, es solo un tirano que no cree en nada y yo le voy a demostrar que puedo morir cuando yo quiera, el 17 de septiembre voy a morir por decisión propia y 17 de septiembre es hoy”- Me quede atónito, quería convencerla de no hacerlo pero mi mente estaba en blanco y aunque se me hubiera ocurrido algo estaba demasiado pasmado para hilar palabra alguna, tomo el arma y suavemente, como bailando con el revolver levanto los brazos hasta apuntar el cañón a mi rostro-“Estoy lo suficientemente ebria para hacerlo”- “Te amo”- Ella disparo al aire los ojos se le movían de un lado al otro, dirigió el revolver a su boca, me miro fijo con ojos tristes y cerré los mios tan fuerte como pude, escuche un estruendoso disparo, cuando me atreví a abrir los ojos la vi tirada en el piso, con la cara destrozada y lo ultimo que recuerdo es la canción del tocadiscos diciendo: “La escuela nunca me enseño que al mundo lo han partido en dos mientras los sueños se desangran por nada, pero el amor es mas fuerte”

para empezar

2005-01-06T01:14:00.000-08:00

ok el cuento es este : soy actor profecional (desempleado) poeta con un libro publicado (se vendieron menos de 100 copias) represente al peru 3 veces en españa como poeta joven para el centro de estudios poeticos de barcelona (nadie lo sabe) y como estoy seguro de q como mi apellido no le suena a nadie ni tengo influencias q mover en el circulo literario para ser promovido o difundido (para q alguien aparte de mi mama y mi esposa se enteren de q existo) he desidido publicar aqui mis cuentos y esas cosas raras q se me suelen ocurrir , espero ser critocado (me gusta poder tener una opinion un poco mas sincera q la mia de vez en cuando) y asi medir mas o menos q tan buenos son mis cuentos y poemas y como esto es un sitio medio "hide" de a ratos (cuando se me anotoje) lo usare de diario , todos saben q a veces hace falta.

el cerdo ha dicho